Mes: julio 2020
La colmena
Elisa había tenido ese sueño cada noche del último mes. Ella caminaba por un bosque y de pronto se encontraba con una colmena, una especie de balón de rugby amarillo que pendía del árbol más alto. Leer el resto de esta entrada »
Pasos de viento
Nunca te gustó permanecer por mucho tiempo en un solo lugar.
Te sentías hermano del viento, alcanzando lugares que nadie imagina.
No te importaba el frío, la sequía, lo nuevo o lo viejo o lo áspero.
Tan solo te dejabas sorprender por una corriente y te ibas.
Si alguna vez intentaste aferrarte a algo en la tierra,
no tuviste en tus brazos la fuerza suficiente para asirlo sin soltarlo.
¿Habrás culpado a la naturaleza por tus músculos mínimos o tus olvidos?
Y, sin importar si tu vida era una eterna despedida,
tu corazón se acorazaba y se rendía a los horizontes.
Me pregunté qué sería de tus recuerdos. ¿Se habrían perdido en la vorágine de tus viajes?
Te vi aquella vez en tu elemento, donde las corrientes jugaban a su antojo.
Tenías los pies cansados, te habías convertido en un Hermes de la planicie.
Tu mirada estaba allí, la vi, pero también noté que el corazón seguía volando lejos.
(C) Meg
Galardón del Círculo de escritores
Hola, amigos.
elcírculodeescritores.blogspot ha galardonado al micro La mano negra. Muchas gracias por el reconocimiento.
Para leerlo pueden seguir el siguiente enlace: La mano negra
Muertes curiosas – La mosca
Celia era tan pulcra en todo lo que hacía que, cuando alguien visitaba su casa, temía pisar el suelo por no dejar una marca. No se podía decir que fuera obsesiva, solo muy meticulosa en cada tarea que realizaba. Y no era para menos, competía con su hermana Clotilde en el arte de llevar una casa y criar a sus hijos. Era tal el esfuerzo que realizaban las dos que no se visitaban por temor a que el estado impoluto de la otra casa les hiciera darse cuenta de que estaban fallando en algo en la propia. Leer el resto de esta entrada »
La mano negra
Esta entrada participa en la convocatoria de Microterror VI de: https://elcirculodeescritores.blogspot.com/
La noche declinaba sus sombras. La luna asomaba, tímida, como pidiendo perdón. Detrás del único árbol que se erguía en la pradera, un árbol atribulado por los años, una figura sin rostro se condolía de los muertos de ese día. Su mano, una mano negra de uñas crecidas, cual garfio de hueso, pasaba las páginas del Libro de la vida.
Todas las páginas parecían iguales: un nombre tras otro; no se distinguía a ancianos de jóvenes, a mujeres de hombres. Solo había una fecha junto a cada uno.
La figura miró el reloj en su muñeca huesuda. Se le estaba haciendo tarde. La luna había arrojado luces en lugares donde debía haber oscuridad y se escuchaba una musiquita alegre, lejana, ajena impropia.
Cerró el libro. Miró hacia el cielo. Se preguntó cuándo dejaría esa labor detestable. Y un aullido le reveló un secreto que solo la luna conocía en detalle. Debía realizar el último trabajo, aquel que se esperaba para dentro de mil años: debía llevarse al último hombre.
Volvió a abrir el libro. Llegó hasta la última página y leyó. Allí estaba el nombre, su propio nombre y supo que lo esperaba la nada tras su tarea final.
(C) Meg
isladelosvientos 