Sentido

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Resultado de imagen para futuroSe terminó el tiempo,
un tiempo de míseras razones
que no alcanzaban a cubrir
con su mantita agujereada
el cuerpo de este muerto de frío.
El amor se venía muriendo en un callejón
acurrucado y oscuro.
Ahora tirita. Se lo ve sobresaltado a veces.
Con la panza vacía y la mirada baja.
“Diario… diario…”, se escucha el pregón.
Y los sonidos de la calle
lo traen de vuelta a la cosa cotidiana,
vacío entumecido como la escarcha
de ese invierno de afuera que se instaló adentro,
y lo hacen latir por última vez
libre, frágil, sin propósito.

Quizás
esto último fuera lo único
que le dio alguna vez un verdadero y gran sentido.

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